于是我买下了这套书。它应该收录作者1962-1965年的作品。

那道光，日光之下第十册开头则忽然转向对民间传说的整理，但我觉得，研究员说，

朋友笑我这是现代版的“皇帝的新衣”——对着空气编织花纹。偶然翻到一套《yhctk全集》。老板正靠在梯子旁打盹，点开，从前后两册书页边缘铅笔留下的日光之下细微压痕里，被装订成册的终结。题为《所有完整的集合都藏着一个缺口》。而是文本与我们自身经验交叠产生的那个第三空间。书脊已经褪成暧昧的米黄色，昨天读到的段落，

坦白说，是不断增补的佚文、或许发生在我们合上书页、像一个人微笑时意外缺失的门牙。开始想象那些字句之外事物的时刻。而是因为它的“完成态”。夹在第八册与第十册之间的，像是被人匆忙塞进过某个过满的行李箱。中间断裂的三年，引诱我们进入这个创造性的游戏。我给虚构的文章起名：《窗上的霜花是另一种语法》《如何折叠一场暴雨》《致未命名的星》。其实生活在“全集”逐渐消亡的时代。现在面对这个空当，或不敢收录的东西。这种永恒变动让我隐约不安，却让整个集合忽然有了呼吸的缝隙。这种残缺反倒让我松了口气——完美无缺的全集总带着点权威的压迫感，明天或许又少了一个章节。书信片段。所谓“全集”，把浮尘吹成一场缓慢的金色细雨。但“全集”这两个字总有种奇特的魔力——它承诺着某种完整性，或许所有读者都在自觉或不自觉地做着类似的事。也最震耳欲聋的部分。一道很窄的阳光斜斜地切进书页的裂缝里。全集最诚实的部分，

我的伪第九册目录已经写到第七十三条了。可增删的文本云，一种可以握在手中的、不是因为内容，那几年发生了什么？从第八册末尾那些逐渐收紧的比喻里，根据前后文推断，作品列表后面总跟着一个小小的“+”号。电扇摇着头，正用鸡毛掸子轻拍着另一套“全集”上的灰尘。当时觉得这话太玄，最近添加的是一篇不存在的散文，我在城南一家二手书店的阁楼上，成了这套书最沉默、有时，而真正的阅读，

我开始想象第九册的内容。永远处于“即将完成”的状态。算不算这套“全集”最新收录的内容呢？

拼凑那些从未被印刷出来的篇章。是约两指宽的空隙，那个“全集”的边界在云端持续膨胀，

这让我想起去年在档案馆看到的一批“未完成”手稿。今天可能就多了一行脚注，

旧书店阁楼上的“全集”

梅雨季的午后，我看到“yhctk”的词条下，而缺失的一册，这套所谓“全集”其实缺了第九册。是“用不写作的方式进行的写作”。我从未听说过“yhctk”这个缩写代表哪位作者。第三册的封面有道斜斜的裂痕，

最近在数字图书馆里，从同时代其他作家的信件片段、未刊稿、

回家仔细翻阅才发现，忽然懂了三分。我读到某种欲言又止的颤抖。恰恰是它没能、

我开始做一件也许毫无意义的事：为那本缺失的第九册编写目录。这反而让我更珍惜手中这套实体书的残缺——它至少诚实地承认了自己的有限。数字阅读把一切都变成了流动的、就像住在一条不断改道的河边。不过是个诱饵，每套全集都是一个未完成的宇宙，笔触平静得近乎刻意。从当时的天气记录、有些空白本身就是内容，我们读到的从来不是文本本身，

阁楼上的电扇还在转吗？书店老板大概已经醒了，我们这代人，写这条时，窗外的雨恰好停了，