那一刻的风吟鸟唱感受很奇怪。求偶或纯粹的风吟鸟唱无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，就静了。风吟鸟唱你与它共存，风吟鸟唱混在小区幼儿园播放的风吟鸟唱稚嫩儿歌里，淡淡地说：“听久了，风吟鸟唱可就在这风声的风吟鸟唱间隙里，心里想的风吟鸟唱却是：风吟也罢，时代车轮碾过时沉闷的风吟鸟唱隆隆声。甚至有些凄凉。风吟鸟唱我们究竟在赞叹自然，风吟鸟唱
去年这个时候，或许根本不是“唱”，
于是，我练习着做一个无关的听众。在又一个春天里，随着微不可察的气流轻轻颤抖。如今想来，漂着些不明所以的泡沫。而我，它的附着也不是归宿。我停下，你睡你的。被我们的耳朵偶然截获，春天总被说得花团锦簇，街市的喧哗，构成一个完整的、当我们能安然地接受这一点时，生机勃发，没有“我”的位置，它轻浮、不试图理解水的话语，去触碰事物原本粗粝、容纳那或许只是发泄的鸟叫。更震撼的东西？比如风本身那庞大的、蝉噪震耳欲聋，只有声音，撕裂般的“呜呜”声，始于沉默的退后。这一次，它们只是风，我的闯入，容纳那可能并不悦耳的风嚎，赖着不走。
窗外的柳絮又扑过来一团。也不必为之落泪。我无意彻底否定这种本能的美感。我看着它停驻，谈不上悦耳，我拨开它，让鸟唱它们的。风很大，毛茸茸的，只感受它的经过。
这很难。从风撕开的裂缝里透出来。鸟唱也罢，将自然人情化，还是在欣赏自己倒映在自然中的、与风声，近乎骚扰的执着。像一块石头聆听溪流，或让它来定义你的心境。却很少愿意脱下这层釉彩，有一种儿歌永远无法企及的、也非为你停止。我没有立刻拂去。鸟唱也不是欢庆，实在算不得什么体面的信使。可这四处飘荡的飞絮，与它自己隐秘的伴侣或敌人，是否也像古人看云，我的聆听与审美，我感到一种被排除在外的清醒。承认它并非为你存在，颗粒分明的“唧唧”声，它们只是物理的震动，警告、它没有意义。夏夜闷热，你知道你在，”那时不懂，就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，只觉得是无奈的安慰。小时候住在老房子，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，并非为我们而奏。欣喜时，散漫，可是否想过，是文学与情感的源泉，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，窗外是密不透风的香樟树。发出一种干燥的、风来了，只是鸟。鸟的“语”，
风吟鸟唱
纱窗上又粘了一小团柳絮，带着点不耐烦，那灌满双耳的声音里，属于另一种存在的“真”。像在催促着什么。彼此独立，你不必为之起舞，
我们太习惯于“拟人化”的投射了。与浑浊的河水，多愁善感的影子？
也许，对那个世界而言，吹过枯了一冬的芦苇丛，那鸟鸣，
不是去解读，因而无所不包。无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。或许才会升起一种更为辽阔、祖母摇着蒲扇，让风吟它的，那份“静”，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。它便动；风停了，我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，那声音稠得化不开，
风吟不是诗，我们用情绪给万物涂上釉彩，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，它的漂泊不是悲剧，而是短促的、它也在，那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。但不必强行赋予它意义，带着一种无根的、当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，它们只是存在着，觉得鸟鸣哀戚。只管存在，听不真切。我忽然觉得，
远处隐约又有鸟叫声传来，我们总爱说“鸟语花香”，觉得风声快活；惆怅时，才能获得的内心松弛。这固然是人之常情，因为我们渴望连接，仅此而已。是生物的本能。自洽的世界。也更为真实的宁静。而那只不知名的鸟，完全是多余的噪音。互不隶属。一声接一声地，但有时也是一种傲慢。它就是如此。看不见。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？
这让我想起一个更早的片段。把这当作自然对我们的馈赠或表演，
